Lo que en nuestras caras persiste

Puchitos de ergástulas que brotan de nuestras pupilas:

vivimos de falsas fanfarrias envueltas en lo hipócrita, 

le lloramos a menudo al viento y vomitamos ese dolor;

es sin duda, un lamento de sombreros, paraguas,

tormentas de tropiezo, medallas de cipreses. 

Mientras el tabanco del parque se vuelve inquieto: 

el vate hunde sus lágrimas en los poemas del trasiego,

él sabe a qué sabe el agua de las cloacas capitalistas,

él sabe que las cintas de sus zapatos son prostitutas,

él sabe de donde provienen los versos ensangrentados,

él sabe, él sabe.

Sin embargo, durante la ausencia del azogue,

la obscuridad subliminal del espantapájaros;

¿quién podrá quitar intacta la camisa de fuerza al huevo?,

nada más el poema en su acto de blanca magia.

─He caminado sin zapatos desde mi niñez, desde ese momento supe que la hojarasca tenía una faena para mí; no por el simple hecho de sentirla en las plantas de mis pies, sino porque ella es el montón de lágrimas de los árboles a punto de estertor.

Hoy: soy un esclavo amante de la poesía, no un vil adepto a la hegemonía.