He muerto siempre en el anzuelo del pez traslúcido,
he soltado mis melodías en el portón del éxtasis;
mientras tanto, los espasmos se funden en mis dedos;
solo, cierro mis ojos y vuelvo como rumor de cenizas.
Desde luego, me permito planear entre fuertes centellas,
a menudo, toco la flauta y me trago la espina de mi saliva;
sin embargo, floto en el abismo de lo obscuro y levito.
En el tal vez de la dialéctica perturbada, acongojada,
mi aguja que pespunta sosiego, cose la túnica equitativa,
desmantela gremios, incertidumbres de pétreas hojarascas.
¿Crees que lo inasible es parte del polvo hermético?,
a veces lo es, pero niego con un rotundo no de estertor,
que la reunión espectral entre escombros, es inverosímil.
A veces olvido, tal si fuera un castillo de millones de años,
luego viene el recuerdo y mi ataúd come de la herrumbre;
sin duda, mi cuerpo yace fundido con el polvo ecuestre,
hoy he vuelto a morir, mañana volveré de entre las flores.
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