Mientras el tiempo muere en el péndulo de su propia aguja,
me da por invitar a la muerte a morir en la soledad
que atormenta la garganta de muchos anzuelos
y deshoja el tornillo que va de la mano con el oscuro.
Aquí en la podredumbre de mis propios diarios:
la danza nocturna de mis pupilas, lejanía de hostilidades;
la paradoja de la hoguera, que arde en aguas sexuales;
la navaja de cada pelo de mi barba, que se afila al ras del tizne.
¿Habrá algún sarcófago que aguarde para mis múltiples espasmos?
Incluso en el camino, el eco constante del silencio a caballo.
Y en aislamiento, la única amistad y la sombra de mis costillas.
Después de todo vuelvo y pregunto:
¿Cuándo abriremos la puerta de la asfixia que provoca el arcoíris
y la certidumbre de la cruz que marca el pálpito de la vigilia?
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