Oasis

A veces, camino sobre el estertor de la pradera

y las gaviotas platican con las raíces de mis pálpitos.

Aquí, la rosa que deambula por la ergástula de cieno,

ahí, el vaivén de la circunstancia del vacío,

allá, el horizonte que no le importa el páramo;

aquí, ahí, allá, los rumores torrenciales de los pájaros. 

Hoy cabalga en mis manos, un puchito de crepúsculo

y una herida en cada gota que llevo por pupila; lo sé,

a veces finjo no estar vivo, pero la austeridad se muestra

y abre la senda del oleaje que golpea el pubis de las rocas.

Acá, teñido, sin una camisa de fuerza que contenga mis lamentos,

sollozo azul y ruedo a borbotones por la inclemencia del ocaso. 

Es luego para morir ante el resuello de los cuervos. 

Es luego para fenecer ante el espasmo de los cisnes. 

Es luego para fallecer ante el nicho de las hostilidades. 

Es luego y la charca refleja nuestros vértigos

y los espejos destellan nada más que utopías.

Luego en medio del núcleo que suscita tarántulas:

nada más la góndola que transporta fetiches

y las marejadas que rebalsan la noche de Luna.