En aquella sonata fría del cordaje
la crónica que todos aceptamos:
aceptamos las lágrimas,
lágrimas que salían del papel,
papel que después ardió en llamas,
llamas que causaron heridas,
heridas que asesinaban lentamente.
Ahí cercada, detrás de una ergástula
pagó una condena de injusticia;
ventiló sus heridas a pura oreja
y en la entrada, nosotros como manada
pagábamos el boleto con rastrojos verdes
para disfrutar del espectáculo sombrío.
Miserables todos, no luchamos por su rescate,
mientras confinada moría, tal cual un ermitaño.
Recuerdo cuando te bañabas con tu propio estiércol:
mientras tus opacos ojos, desteñidos
y lacerados por el tiempo,
danzaban al ras de la guadaña.
Esperabas de nosotros, quizá algún maní o migajas,
-todos-
nada más reíamos como hipócritas.
¿Dónde estarás ahora?
Acaso yo lo sé, sin duda;
estás en cada cuerda de Orfeo:
corres como elfa,
te mueves por cada caricia,
sientes la liberación en tu trompa,
ahora sí, te duchas en el oasis de las náyades.
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