Así cuelgas de los rastrojos de mis ojeras
y proyectas las cenizas de las canicas
que un día fueron juego de niños;
ahora frente a mí, las ramas sin sábanas,
el escondite que es un juego de ratas
y el plomo que juega a ser inofensivo.
¡Hay de mí! ¡Hay de ti! ¡Hay de nosotros!
¡Hay de los niños que crecen sin escamas!
En medio de esta guerra de péndulos
y racimos de sanguijuelas con máscara:
el ataúd que nos aporrea la frente,
el orgasmo que nos da un momento de utopía,
los tabancos que nos invitan a sus manjares,
el lupanar inconcluso de los machistas,
la orgía de climas que nos atisban
y nuestro pálpito, solo resistiendo al diluvio.
No sé, tal vez en el claroscuro de tus arenas:
guardes una metáfora para la muerte
a la que nos encadenas constantemente;
sin duda, a la orilla de tus agujas clandestinas
y en la ribera de la brújula que nos invita al norte:
solo el cierzo que nos hace volar por encima de todo.
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