Cada vez que el poro gotea estertores: la espina teje en la pupila y golpea el panal de la zozobra; es cierto, a veces caminamos y pocos son los que se quedan: como el cardo que disfruta de sus espinas, como la lápida que disfruta de su epitafio, como las alondras que gozan de sus plumeros. Hay cruces que nos dirigen el camino, zarzas que nos invitan a hacernos la herida en el zapato, anclas que engrilletan nuestros laberintos y chispas que nos oscurecen los vértigos; ya hay alelíes pintados en el taburete del día a día, lirios que han nacido de los espasmos, claveles que aglutinan realidades en los rastrojos del tizne. De pronto, la Luna en su catarata y yo fingiendo pregonar la fase oscura de mis utopías; ya es hora de atender al loco y de matarle la locura. Sin embargo, en la hiedra que nos amarra al manicomio, el ámbar acústico de la ópera, lied profundo en el teatro de nuestros versos, -raciocinio común-, copla no póstuma que llama ergástulas y nos agazapa a la herrumbre más cercana de la lumbre. Ya escucho el grito de los cigarros, las contracciones del cenicero y el orgasmo fúnebre del fuego. Rumores y vientos: que llegan al escritorio de la hojarasca, al tintero del barro y que proporcionan puntos suspensivos a la brújula; sin duda, en cada estupor del insomnio, las náyades que nos musitan la energía próxima al barco de la digresión.
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