En la arena mortuoria:
dibujo peces con el dedo,
contradigo al cangrejo,
dibujo esteros con el vómito,
pesco con el zapato de mi lengua.
Allí los muertos descansan,
descansan en el insomnio de las olas;
la marea sube y baja, baja y sube la marea;
mientras el vaivén de mis pupilas,
se vuelve leve y libera de cadenas.
En esa quietud e ira del mar solitario,
el cielo besa, calma y lo libera de espíritus;
es verosímil la danza de los muertos,
a veces, me da por enflorarles la guitarra.
─De repente, la tormenta apunta mi nombre, mis pulpos escupen a la señal de peligro; mientras los pelicanos atrapan las escupidas, los cuervos que me acompañan como relámpagos, confrontan las olas y yo muero cubierto de rocío trocado en el mar.
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