La moneda yace en el aire pululando,
el monedero la espera allá abajo...
Dentro de los rieles del tintero y la pluma,
yace el tren que lleva a mundos diferentes,
a mundos de ola, agua, sal, arena y espuma,
a mundos donde los cuervos son inocentes.
La moneda yace en el aire pululando,
el monedero la espera allá abajo,
mientras el reloj joven cuenta el aire,
el águila trata de volar más bajo.
La barriga del cerdo real casi explota,
mientras las alas del niño pobre, yacen rotas,
pero aun así, la maldita discriminación aun bota.
La refriega continúa ante tus ojos,
no mandes al niño contra el cuervo,
porque lo hallarás sin ojos.
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