Huracán

Enredado como las campánulas del petate...

Sigue el camino hacia las puertas de semillas básicas, ¿Cuáles?, dirá tú; si el camino ya ha sido mancillado, ha sido como gotas fuera del vaso, poco a poco se evaporaron; como ciclón tropical el moscardón de oro se apoderó del preciado vegetal. Todavía en los periódicos la salmuera ataca a los ojos, vivimos en agonía sin el precio válido. Cada día a lo lejos se oye ¡frijoles!, ¡frijoles!, ¡frijoles!, pero no son frijoles ordinarios, ya que en los tabancos sólo existe el vértigo del pesticida. Enredado como las campánulas del petate, yace en el suelo el último frijol de oro, pero nadie se atreve a cosecharlo, porque sería desastroso para los tronos, sería como quitarle el dulce (caramelo) de la boca a un recién nacido. Aquellos pensaron que sus tierras estarían a salvo del huracán que está golpeando fuerte, pero se equivocaron, porque a mansalva el creador de este, va destruyendo todo a su paso. Sufriendo en la silla mecedora, termino perdiendo el equilibrio imprescindible, echando al fango toda maldición puesta por la rosa negra, porque ya terminé de perder lo perdido, ¿y tú?, no respondas. Aunque la vida te golpee como el martillo a las bigornias, sigue cosechando expresión dentro del baúl cerebral, para luego saberlo explotar, junto al regazo de la libertad...