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jueves, 14 de diciembre de 2017

XVII


Heme aquí
entre caballos y artefactos,
entre náuseas y cloacas;
todo es fermento
del amputado traje de horizontes.
Es necesario caminar
con los brazos despojados de piel,
sentir el frío, la muerte iridiscente;
bajar como lo hace la lágrima
hacia donde el soplo acoge
y hace tiritar a la más fría escarcha.
Uno se sienta sobre las hojas
y las hojas sobre el anteojo de la vida.
¿Quién se sentará sobre nosotros?

miércoles, 13 de diciembre de 2017

XVI


Manchar la memoria
con ruinas y crepúsculos,
hundirse en la hojarasca
del huraño tranvía.
Llevarse del mundo
lo más pronto a la nada,
la lluvia tarda en llegar, 
en llegar a ser lluvia.
¿Qué esperanza nos dejas?
El frío ha aprendido
a morir como nosotros.

martes, 12 de diciembre de 2017

XV


Decir lo que no es,
aunque sea inoportuno;
decir lo inconstante,
el fallo de la ergástula.
A partir del insomnio
proclamo el éxtasis
de unos cuantos pétalos
con piel de alfiler
a la espera de espadas
y prontas antonomasias.

lunes, 11 de diciembre de 2017

XIV


Levantar el vuelo 
─sigilosamente─
cual saco de orégano;
algo quiere decir,
algo sustenta la aguja,
un camello se ríe
y el silencio 
rompe en bullicio.

viernes, 8 de diciembre de 2017

XIII


Cuando las gotas
se abren paso
entre la niebla,
algo acontece;
acumulan espacios
para el brote 
de la existencia,
incluso 
entre las rocas.