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viernes, 23 de junio de 2017

Broma gatuna


Yo le dije a un gatito
que moviera la cola,
y en vez de su cola
movió a la Luna.

Le pregunté por qué
tan despiadado crimen.

A lo que él contestó
con cierta picardía,
que me soñó como ratón
en su plato con tortillas.

jueves, 22 de junio de 2017

Soplo gris


Viento, viento harapiento: ¿Sabes captar la irreversible nota de la muerte,
los golpes de pecho del estuario, la anhelada escarcha de las palabras?
Viento joven y perverso, aquí sucede lo mismo que en tus juegos,
la vida se ríe bajo las piedras, como bufón riendo de sí mismo.
(Las paredes son otra cara azotada, otro oído derruido por el oscuro rocío.)  
¡Viento, viento amargo, detente aquí mismo, saborea las interrogantes del instante!
Viento detente, un muerto te grita, un muerto con signos de vida.

miércoles, 21 de junio de 2017

Chancro en el corazón


Y el viento oscuro marca glóbulos con epitafios quijotescos.
Para la sangre no es imposible fabricar neblina; el alambique está listo,
la oquedad estruja los músculos marchitos de la piedra;
nosotros, por alguna razón, masticamos a diario la estridencia fantasmal.
─Siempre el frío es la guacalchía más cotizada del mercado.
¿Hasta qué punto llegamos cuando pulula el llanto como musgo?
La oquedad desborda el cuaderno; por cierto, tu voz, escarcha en mi memoria.