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viernes, 31 de agosto de 2012

Volátil


Semillas volátiles en la melena de la doncella que gime a su esposo con dulzura, siempre atisbo abejas frente a los vellos que se erizan al pasar el tren por las vías del néctar. Vienen las chispas de chocolate que se posan en cada labio separado, tiendo a caer en el río de aromas a poros dilatados, sucumbo ante la colmena baja del volcán, luego la erupción se hace presente en la penumbra del tiempo. Escucho a mi oído sollozos en forma de jadeos, es feliz, claro, si que lo es, aprovecha el tiempo amor. Cuando mi cuerpo se une al tuyo, siento el cauce del dragón que escupe fuego por la boca, siento explotar el alma, siento el nadar en un manantial de oro. Aunque en este tiempo saltemos del trampolín para caer en el espineo de la zarza oxidada, observamos los pétalos de los girasoles que yacen en la falda de lo femenino, no son amarillos, sino negros, están opacos por la envidia del machismo, machismo que ha logrado sacar su espada en contra de la vida. Pero seguimos luchando amor, con el escudo de las letras, seguimos luchando en voz alta del silencio, seguimos intentando poner nuestra bandera en el monte Everest, nuestra bandera blanca, que no simbolizará Paz, sino ─Libertad─, ese día ya está cerca, sigamos tejiendo con la rueca de nuestros abuelos...          

jueves, 30 de agosto de 2012

Legajos del silencio


De una u otra forma fenezco en este extremo del silabario, dejando que los cisnes se enamoren en medio de mi estanque, obligo a la hora del desayuno al plato del reloj, para que se detenga y me cuente como está el tiempo. Desnudo las lágrimas que brotan del pez payaso, tiro una moneda al aire y queda suspendida, ya que mi gravedad la sostiene en el aire y no hay azar que valga. Ahora los papeles cabalgando en los dinteles que sostienen la mansión del libro, llenos de bufidos preciosos, abriendo todo corral que mantiene a los caballos encarcelados dentro de la cárcel del silencio. A menudo lo ecuestre se une a mis sábanas, pensativo en los ósculos que logran ser regalos perfectos, pensativo en los ojos que logran observar con exactitud el caparazón de las letras, pensativo en los harapos que con humildad se portan. Sin embargo, el miedo póstumo existe en las hebras del hilo de la aguja, en el tapete que pisan los ataúdes con frecuencia, en las lámparas que se apagan, en los vidrios que se quiebran a menudo, en la fresas que se agusanan, en los lirios que se marchitan, en las piernas que se abren al falo adolescente, en los legajos del silencio que yacen amarrados, amarrados porque nadie los quieren desempolvar, amarrados por el juez que dictó sentencia en contra del vate (autor), que con su sangre en tinta escribió cada palabra en las líneas pétreas del cuaderno, dejando caer su sudor ante el estupor plasmado en la lápida del mundo...    

miércoles, 29 de agosto de 2012

Niña


Niña: 
Dame tus pies para sumergirlos en la realidad, 
dame tu muñeca para mostrarle la vida, 
dame tus pétalos para armar nuevas flores, 
dame tu vestido para pespuntarle girasoles. 

Niña: 
Oblígame a jugar tu juego en medio de agujeros, 
deshila el manto y luego lo vuelves a hilar; 
lloras y sonríes a la vez aunque el tiempo sea fétido;
caminas en tus zapatos de lana al llegar la noche. 

Niña: 
Observo tu sien, veo ferrocarriles hacia la ancianidad, 
miro tus labios y parecen dos guineos sonriendo, 
veo tu cabello y parece seda bordada en oro, 
pero si el futuro te arrastra, le ruego al Grande e imploro.

Niña: 
Dirige tu mirada hacia los matorrales del bosque, 
encontrarás un lienzo en forma de lirios, 
cógelo, envuélvete en él, disfruta su canción, 
que de ahora en adelante será tu pasión. 

Niña:
Coloca en la página de la piedra tu nombre, 
deja que los conejos lo lleven a su madriguera, 
pero sólo tu nombre, ya que el cuerpo es tuyo, 
dirígelo como el tallo de cristal a su capullo. 

Niña, crece y crece; aprende de tus ancestros...

martes, 28 de agosto de 2012

Virginidad tallada en madera


Fruto que maduró entre los tiempos fétidos, sigue virgen dentro de su coraza de madera, pues de pequeña le enseñaron a protegerse de los lobos, le enseñaron a llegar virgen al matrimonio, le enseñaron a esconderse como la tortuga, le puso un candado a su cuerpo cubierto de vellos. En ocasiones logro ver las ramas que cubren su vulva, pero nada más hasta ahí, ya que sé a la perfección lo que significa respeto. A oscuras observo el cabello que guarda su belleza, belleza que logra penetrar en mi cerebelo, cerebelo que ahora se comporta como caballero. Respeto a la mujer que se respeta a sí misma, respeto sus enojos, respeto sus inquietudes, respeto sus ríos, respeto sus senos, respeto esa mano, respeto ese órgano en forma de "T", esa "T" que para mi significa ─Tuna─, comparto mi imaginación y veo que por dentro es como un río, río que nace desde arriba y desemboca en la Tierra de los ancestros. Ahora me desnudo ante la prosa, dejando caer mis entrañas sobre el césped de la metáfora, para lograr que las picaduras sean mortales y volver a renacer entre abejas reinas. La llama que vive dentro de la virgen no se apaga, aunque del inframundo venga alguien y la obligue a perderla. Es un tesoro, sí, un tesoro que cualquiera quisiera guardar en caja de amatista, yo ya lo guardé y tú...   

lunes, 27 de agosto de 2012

Cenote del Jaguar


Oculto entre pedernales y volcanes en erupción; se encuentra está maravilla de la naturaleza en México, me envuelvo en harapos junto a él, ya que en mi sueño lo tuve, no puedo explicar el cómo, pero sé que no soñé en vano, he logrado intuir que está maravilla es cierta. Ahora hago lo posible por guardar este pensamiento en caja de jade, para poder seguir observándolo con el microscopio de mis letras. Ahora me transporto hacia ese lugar escondido y protegido por los espectros mayas; obligo a mi alma a penetrar en la cuna de sus aguas, para poder lavar mis vocales y adentrarme en lo profundo de sus profundidades medicinales. Caminé y vi a lo lejos una luz, luz que gritaba a lo lejos en esa pirámide, pirámide que luego fue mi almohada, almohada que se convirtió en aguas de manantial, manantial que brotaba de lo profundo de mi cerebro, cerebro que ahora teje pespuntando cada trozo de tela que recuerda. Ahora dejo en la inventiva de mi amiga Marina Centeno, para que deguste y penetre en está vulva edificada en el orbe. Todavía se conservan zafiros en medio de tanta destrucción, contaminación..., camino y doy paso a la tortuga cazadora, cazadora de letras, letras que digiere con ánimo, aunque los muertos cínicos quieran apartar las lecturas de su cabeza...     

domingo, 26 de agosto de 2012

Contraposición


Aquí en este punto de la tierra se quiere 
tapar al sol con un dedo, sin dejar que
otros intenten hacerlo poco a poco.
 
Aquí en este abismo maravilloso, algunos 
de nuestros semejantes han dejado sus entrañas
en la Patria y fueron recompensados con una bala.
 
Aquí en la penumbra de la noche, yacen restos
de osamentas que fueron crucificadas por error
y puesto un epitafio: "Le dimos muerte por tejer."
 
Aquí en este precipicio yacen las banderas 
que quieren lograr paz, pero la intolerancia
a la lactosa, no los deja lograrla.
 
Aquí, siempre aquí, tratando de moler piedras
en la piedra de moler, para luego pasarlas 
por el trapiche junto a la caña de azúcar.
 
Aquí en el orbe plañendo a la Luna para 
que ilumine al pez que se está quedando 
sin aire en su tanque carcomido por la herrumbre.
 
Aquí frente al fetiche aplastando su olor fétido, 
dejando en su interior nada más escombros 
de ilusiones y peticiones que nunca cumplirá.
 
Aquí en la barcaza pescando vocales y consonantes; 
para poder pespuntar la hamaca donde descansaran
los lectores y los niños necesitados de evidencias.
 
No veo nada, pero siento los problemas en mi alma... 

sábado, 25 de agosto de 2012

Raudal de la noche


El color negro nunca fue negro y ahora lo seguimos pintando; aquello que fue sólo luz, ahora lo comparte la noche, desde aquel día en que los grilletes se rompieron, nació el desorden, ese desorden que ahora vivimos, amanecemos y anochecemos en estas aguas del Sol. Aquella séptima Luna, quizá es la más caliente que he sentido. Quizá cada árbol entienda mi sentir, quizá cada desierto haga su tormenta propia, pero ─yo─, sigo como la flecha que apunta al arcoíris, tratando de no esconderme de la sartén, tratando de quitarle la tapa a la pantalla de humo. A veces el alambique fabrica palabras de alivio, las tomo como suero, obligando al morbo a desaparecer, llevando a la equidad de género a los racistas y machistas. Este vate no duerme, sino que escribe dormido, desde el día en que la matrona le ayudo a salir del vientre de su progenitora. Aunque el estío llegue al pañal del harapo que llevo puesto, trataré de mantenerme fresco, fresco como la temporada de uvas, uvas que después se convierten en vino, vino que luego apacigua los más oscuros placeres, placeres que pueden ser mortales, mortales que somos cayendo en el abismo de la carne, carne que consumimos sin pensar en las consecuencias, consecuencias que ahora vivimos por deteriorar el escudo del orbe, orbe que está sufriendo más que nosotros. Ahora el llanto de la iguana, iguana que plañe porque es la única que existe en el árbol, árbol que quizá es de fantasía, fantasía que ahora vivimos debajo del dintel, dintel que está a punto de derrumbarse por la presión...       

viernes, 24 de agosto de 2012

Cofre preciado


Navegando en las aguas de la cuna de tus aguas, encuentro nuevos tesoros; mientras otros están clavando tus manos en la cruz del maltrato. Ahora me voy hacia donde el abecedario me dirige y de mí brotan luces en forma de palabras; llenando ese cofre vacío con guijarros mágicos. Aquel dice: ¡Vos estáis loco, es una locura lo que escribes!, ¿qué ironía, no?, desde luego le respondo: Desde el momento en que mencionas la palabra loco, ambos lo estamos, pero en cierta forma, porque ─yo─ estoy loco perdido en los cabellos de la poesía y ─tú─ estás perdido en la ignorancia del candado. Sigamos en el camino amor, ya que las rocas no serán obstáculos certeros, abramos nuestro cofre y obliguemos al pirata a ver dentro de él, para que encuentre su barco perdido en la Atlántida de su cerebro. Sigo navegando y oigo a lo lejos el canto de la sirena en forma de soliloquio, está feliz, porque sabe que algún día podrá caminar sobre el mar que sueña. Camino ahora por la orilla de la Costa del Sol, observo el crepúsculo, observo el abrazo de las aguas del mar al sol, como mujer a hombre, como hombre a mujer, que luego con el beso se evapora el fénix inmenso...      

jueves, 23 de agosto de 2012

El costo de enhebrar una aguja


El costo de enhebrar una aguja: Ese hilo que penetra por el orificio de la sangre hecha derechos, abruma la siempreviva y deja una mancha de penumbra en ese barco que navega entre sapos lechosos. Junto al desagüe del morbo yace el sistema que no quiere morir, a consecuencia trata de destruir a ese género hermoso de bellas pieles, de bellos pétalos, pétalos que deberían ser respetados, ya que en su interior está la vida misma. A veces la vulva llora con sigilo, plañe porque la institución existe; pero trata de ser invisible ante los ojos de la leona. Sin duda el hombre que se da cuenta de su ignorancia, aprende mucho de ella, porque la ignorancia hace débiles a los hombres, nos hace que pensemos ser los reyes del mundo. Sin embargo, en este mundo también hay reinas, reinas que en silencio gritan su libertad, libertad que se ha perdido con el paso de los siglos, siglos que ahora ya no son romanos, sino simples números en una estaca de vergüenza ensimismada. Cada seno que es atormentado en el orbe, se está transformando en un arma poderosa, que al cabo de un tiempo, no muy lejano, será ensamblada y usada en contra de los machistas que todavía existan. (Lloro y vuelvo a llorar), cuando sale en las noticias: "Rosa es asesinada por su propia espina", jamás volveré a pensar sobre el ─sí─, de un malhechor que sacará sus uñas ya en la choza de su jardín, esperando a que Rosa se descuide y apuñalarla por la espalda; que tormenta la que se avecina...    

miércoles, 22 de agosto de 2012

En tus manos


─Poesía─, no te esperaba. Sin embargo llegaste como el aire a mis pulmones, me encerraste en tu choza, pero me diste llaves, llaves que pudieran abrir nuevas dimensiones en la Tierra, he descubierto que este camino es de agua, puro y cristalino; ahora mi cuerpo se baña en las aguas de un lago con el cual sueño, ese lago yace en Rusia y es muy inmenso ─Baikal─, desde luego esas aguas que evaporan el fuego que llevo dentro, se convierten en nubes, que luego caen en forma de lágrimas sobre las plantas impacientes, que luego hacen su néctar literario al bañarse con el salitre de la realidad. A paso lento comencé escribiendo, pero ahora es mi diario, trato de escribir: La pluma sólo es el guía, el papel sólo la cama en donde reposa la prosa o el verso que se escurre de mis venas, venas por donde fluye el soneto, la prosa, el acróstico, el terceto..., formas de la literatura en donde se plasman lugares desconocidos por el hombre, formas de la literatura en donde el ruiseñor canta al son de cada sílaba, ave que se desnuda frente a las hadas de este árbol de frutos muy dulces. Me imagino un mundo literario, en donde las vocales danzan con las consonantes al unísono, dejando toda controversia atrás, dejando todo racismo en Caja de Pandora. Siempre viajo con viento en popa, para figurar que los átomos se explotan al chocar con el iceberg sabio, en realidad todo esto se vuelve imperativo, ya que sino hay libros, no hay sapiencia y, si no hay escritores, no hay razón de aprender a leer ni a escribir...        

martes, 21 de agosto de 2012

Dame sólo un beso


Que dure hasta que termine
esta pesadilla del mundo, 
dámelo, sólo uno, lo necesito,
estoy fuera del agua del entrecejo, 
trátame como si fuera tu espejo.
 
Dame sólo un beso:
Que me diga que me amas,
que me diga que me quieres,
que me diga que sólo eres tú, 
que me diga que eres mi cierzo.
 
Dame sólo un beso: 
Que toque melodías en mi corazón,
calmando la marea de la Luna, 
rechazando al mundo oblicuo
y obligándome a ser inocuo.
 
Dame sólo un beso:
Que me haga volver a nacer,
quiero ser un niño maduro contigo,
necesito tus sábanas labiales,
que cubran suavemente mis cristales.
 
Dame sólo un beso:
Que me haga observar tu vida;
con el manto de tus manos,
acaricia mis labios
y deja una huella en mis navíos.
 

lunes, 20 de agosto de 2012

Camaleones entre panteones


Las rosas se ven obligadas a amarrarse con los pistilos de la zarza mediocre, ya no hay un orden lógico del libro sagrado, ya no hay vergüenza en los pensamientos del maduro, el cuerpo lleno de pétalos cae en la hojarasca pisoteada por el ermitaño que se hace llamar sabio; incrédulo el padre, incrédula la madre, incrédulo el que no se detiene a analizar este hecho que no tiene nombre. Llega la hora en que el humano debe aprovechar su ignorancia para poder darse cuenta de ella. Sin embargo, esta prosa no cambiará el problema, ya que este altercado necesita más evidencias, necesita más palomas mensajeras, necesita más Organizaciones de las Naciones Unidas, ya que una no es suficiente. Vivo en constantes ajetreos, pero logro detener al cierzo, logro detener al vendaval, tan sólo un momento, al fin de cuentas las hojas se vuelven abono, las sedas se vuelven mujeres. ¿Cuándo acabará esto?, a veces pienso que es eterno, pero sé que sembrando análisis profundo, lograré por lo menos apartar un poco la niebla. Flores, pobres flores, necesito saber su pensar, necesito saber su sentir, necesito saber si el camaleón les daña. ─Ya no sé qué pensar, ya no sé qué significa derecho, ya no sé qué significa vivir─, los escalofríos se hacen presentes en el néctar que despiden las flores, néctar tibio, néctar virgen, néctar aprovechado por el colibrí que tiene negro el corazón, es insoportable esta injusticia, mejor ya no sigo, pudiera cansar al libro...       

domingo, 19 de agosto de 2012

Tenacidad de la hiena


Paulatinamente a paso lento, siempre adelante de la Luna, consiguiendo alcanzar la más rápida presa, siguiendo el olor a poros dilatados, dejando sombras como la tortuga. Se estremece la tierra con sus pasos, los gusanos se esconden debajo de la raíz del árbol, los pájaros vuelan lo más alto que pueden, los cisnes navegan en las páginas del lago, los leones tratan de alejar a la hiena, los pumas se esconden en la noche. Aferrada al grillete de su lenta velocidad, pero consigue apagar motores con su tenaz sigilo, el antílope grita ¡ya no sigas, mis entrañas están cansadas!, pero no se detiene, ya que la perseverancia existe en cada vena de acero, en cada neurona de su cerebro, en cada pata que la mantiene en pie, en cada colmillo desgarrador. Oímos la risa de batalla en la falda de la montaña, sentíamos escalofrío, pero fingimos que fue la niebla, fingimos que nuestro calcañar estaba a salvo; pero no fue así, ya que en las oscuras calles del suburbio, había algo que estaba destruyendo esa tenacidad, esa metáfora, esa alegoría: Ese algo es el sonambulismo de la industria, que destroza poco a poco nuestras felices criaturas silvestres, estamos a hilo podrido de vivir solos...

sábado, 18 de agosto de 2012

Dimensión del árbol

A: Rosetta Savelli

A toda máquina me encuentro descubriendo nuevos paladares literarios, llenándome de alegrías a punta de armarios, agarrando con las manos el lápiz humilde de la metáfora, desempolvando los libros encontrados en: Cada rincón del orbe, en cada cerebro conectado a lo realista, en cada figura artística de la lengua mundial, en cada pintura derramada por artistas coloridos, en cada traductor que ocupa su tiempo libre en traducir a poetas humildes. A veces me imagino en la cúspide del Bonsái, adornando sus hojas reverdecidas por la paciencia de su dueño, dejando caer mi osamenta por las curvas de ese río de madera, hasta llegar a la base y, luego volver a subir como cohete hacia un mundo nuevo. Durante todo este tiempo vivido, he descubierto que las tortugas vuelan, que el conejo tiene caparazón, que el águila vuela más rápido que un "jet". Ahora solamente pienso en el abecedario que se posa en mis poros, transformando en cálidos sabores cada letra hecha prosa, cada vocal transformada en húmedo orgasmo lírico, cada consonante danzando entre medio de mis dedos. A orillas del río Po en Turín, me encuentro soñando en harapos, navego en el papel de la barcaza, trazando figuras reales para recordarlas cuando despierte de este largo sueño al que me lleva el fénix alado de la pirámide...         

viernes, 17 de agosto de 2012

Los 7 pecados capitales

Quien sabe de dolor, todo lo sabe. 
Dante Alighieri.

Lujuria: 
Herida que quema por dentro un ala del fénix, 
que doblega entre senos al que finge su fe,
triplicada pasión de las hormonas hirvientes, 
dos, tres, cuatro... infinita cuenta de abismos.

Gula: 
Viva dentro del consumismo de las entrañas porcinas, 
excesiva ganancia a costillas de oro producido por obreros, 
molesto dominio por los jefes que explotan la canasta básica, 
inmensas sobras para los dueños de las tierras productoras.

Avaricia: 
Soporte de las mayorías que hacen dinero sucio,
en consecuencia la pobreza extrema grita a gritos, 
niños pidiendo: ¡Una limosna por el amor de Dios!, 
pero no hay amor, ya que les dan escupidas fétidas.

Pereza: 
Finge ser enferma para causar solidaridad en el dedo, 
se desnuda frente al ojo transeúnte derramando locura,
locura que no existe, pues en el interior hay una risa,
risa donde lo espiritual es una escritura más en el orbe.

Ira: 
Cuantos espectros yacen perdidos en la fosa séptica, 
cuantas almas no encontraron el camino hacia la luz, 
cuantos lirios blancos fueron desmembrados vivos, 
cuantos féretros fueron de lodo y agua estancada.

Envidia:
Deseo que el silencio guarda como escombros, 
que lleva hasta causar homicidio en el portador, 
portador que no sabe cómo hacer sus cosas, 
cosas que envidia de sus semejantes (hermanos.)

Soberbia: 
Este pantano es el que trata de ser océano, 
fingiendo que es más transparente que otros, 
río que piensa que no desembocará en el mar,
caudal de orgullo que desde adentro destruye.

jueves, 16 de agosto de 2012

¿Qué es poesía?

¡Qué es poesía! ¿Y tú me lo preguntas?
Poesía... eres tú.
Gustavo Adolfo Bécquer.
 
¿Qué es poesía?, preguntas, cuando 
los alfileres pinchan tu dedo gordo
y brotan plumas negras del tordo; 
oyendo versos aunque estés sordo.
 
¿Qué es poesía?, cuestionas, cuando
habláis de cristales en la luna brillante,
sin darte cuenta que eres semejante
y que has vivido en un mundo flotante.
 
¿Qué es poesía?, interrogas, cuando
tus ojos palpitan rápido en tu corazón, 
llenando el cántaro a cascadas de sazón,
pintando con espada plumífera el blasón.
 
¿Qué es poesía?, consultas, cuando
el cráter del orbe yace en los niños,
intimidando al árbol con fétidos ríos,
nadando en cocos descompuestos.
 
¿Qué es poesía?, averiguas, cuando
en las barracas hay mujeres violadas,
que ocultan sus heridas derramadas,
por miedo a perforarse por las espadas.

miércoles, 15 de agosto de 2012

Pasadizo secreto


Clavada esa espina en la horma del zapato del tiempo, calmando a punta de dedos la puerta abierta, abriendo camino entre pelos y bellos; con suavidad tocando la dermis del cisne, navegando en ese mar del orgasmo lleno de estertor, dibujando nubes blancas, borrando las negras. Totalmente en el pasadizo secreto escatimando: Sin ver hacia adelante, observar el presente a paso lento, contando segundos, disfrutando los racimos de amor, amarrando mi barcaza a la secuoya, para pescar una sirena y preguntarle: ¿Qué darías de la vida?, fingiendo que nada más somos polvo en el viento, armando alambiques de alambre, jugando al crucigrama con el pubis sentimental del camino, cosechando girasoles en medio de espinas camufladas en oro, conversando en silencio con mi "yo interior", cabalgando entre tinta derramada, pespuntando con el hilo los harapos rechazados por la sociedad. Ahora el apogeo del jadeo, seguido de palos cruzados, de candados sin cerrojo, de ollas sin sopa, de anillos sin dedo. Ahora la escupida de la pocilga, que vuelve ácido el campo, que contamina los peces payaso, que le cae al mendigo. Destierro de mi pasadizo a los círculos viciosos, obligo a Orfeo para que toque su lira: Para que todos los cuervos se coman entre sí, para que los cerdos se alimenten de sus propias heces, para que en la lápida solamente diga: "Siglo XXI", para que la carroña entre palabras no obligue al campesino a votar por buitres. ─Navegaré en este mar desértico hasta que deje de ver espejismos reales─...        

martes, 14 de agosto de 2012

Contra navajas y guantes


Caminamos con vértigo, miramos con sigilo y guardamos los guantes; mientras las navajas hieren en los sentidos de la tortuga. La cuna sigue meciéndose sola, sola porque no tiene quien le cante, pero el vate trata de cantarle canciones felices, la cigüeña trae consigo cisnes de navajas: Trae al nacido ya tatuado por lo fétido del orbe, trae piedras por cristales, trae huracanes por cierzos, trae cosacos destructores. Al fin de cuentas somos la imagen de nuestros padres (dice un murmullo), pero en realidad, tomamos la imagen que nos parezca adecuada para seguir viviendo entre los juncos lisos de este pantano. ─Olvido a veces que vivo en esta laguna olvidadiza─, pero sé que tengo una vida, sé que tengo palabras para levantar muertos, sé que tengo navajas sin filo para proclamar victoria, sé lo que quiso decir mi amigo André Cruchaga en uno de sus poemas: "Siempre me dijeron que las armas eran la garantía de la libertad; ahora resulta que le celebro cumpleaños a los cadáveres", que irónico no; al fin y al cabo no me importa el inventor del arma, sino del motivo de su invención, tal vez la hizo como un medio de expresar su enojo o su ira. Llevo conmigo el guante que no deja huellas, sólo trata de sujetar a los caídos en batalla, pero un guante no es suficiente, necesito millones. Ahora envuelto en harapos azules, conseguiré que las aves me presten sus alas, que el elefante me preste su estatura, para poder llegar al mundo que todos queremos observar...       

lunes, 13 de agosto de 2012

Como buitres en arrabales


Somos la propia imagen de la muerte, a veces pienso que el nombre que llevamos es nada más una sombra de lo que fuimos en el pasado, ¿realmente fuimos seres humanos o simplemente animales carroñeros?; me siento y observo al buitre esperando la huesuda muerte: Para despellejarla, tomar el bisturí, agarrar el escalpelo, cortar a pedazos las entrañas más descompuestas y seguir viviendo sin enfermarse, porque por instinto saben que ayudan al medioambiente, pero nosotros ¿en qué ayudamos?, sólo somos polvo en medio de lagunas sin dueño, somos féretros ambulantes, somos la noticia de la hora, somos lluvia ácida para el orbe. Mediante pasa el tiempo, se hacen presentes más y más las hambrunas; dejando un agujero profundo que ya no se puede rellenar ni con todo el cristal de amatista del mundo. Tenemos que adoptar el sistema del buitre: Tenemos que tener estómago a prueba de balas, ojos para ver la verdad de la ilusión verdadera, garras para apretar con fuerza a quien lo necesita, alas para volar fuera de este mundo y traer con nosotros algo, sí, algo que pueda cambiar el destino, destino que es irritante sino lo dominamos. No guardemos los problemas en Caja de Pandora, porque después se convierten en bomba atómica y es imposible detener la explosión. Veo detrás del sombrero del anciano y observo que hay muchas dolencias, felicidades, pero que fueron formas cuadradas, desde el punto de vista de mis plumas...      

domingo, 12 de agosto de 2012

Las siete puertas


I puerta:
La primera fue un juego de niños felices
desgastando sus zapatos rotos en el fango,
tratando de rimar entre canicas de colores
cuando en realidad los niños sufrían
de malestares estomacales rocosos. 

II puerta: 
La segunda fue como el cierzo del amor
golpeando mi pecho cubierto de fuego, 
¿qué cometa habrá explotado ese amor?
Ese cometa fue un error errado de aprendizaje,
logré entender que la primera no es la última. 

III puerta: 
La tercera estuvo entre lápices y la noche; 
dejé toda blancura atrás entrando en la oscuridad, 
tratando de opacar el camino de los duendes, 
tratando de martirizar el día con la noche, 
tratando de que otros observaran el orbe en negro. 

IV puerta: 
La cuarta derramó lágrimas por un amor incapaz
de saber el significado de amor y desamor; 
fingiendo que el fénix no renace, ni se vuelve, 
sino que el fuego se convertía en cenizas nuevamente
en los escombros ya quemados por el otro cometa. 

V puerta: 
La quinta utilizó la indumentaria de la política,
pero sin sentido crítico, ya que no conocía
lo que era el leer con análisis literario,  
utilizaba palabras conocidas por los jueces
que pisaban al pueblo con sus zapatos. 

VI puerta: 
La sexta me sacó de la oscuridad tenaz
y llenó mi espíritu negro de sabiduría
en caja de diamantes blancos fluorescentes;
guardando todo oscuro en Caja de Pandora, 
para recordar y aprender de mis errores. 

VII puerta: 
La séptima ahora me llena de claveles literarios, 
acentúa cada palabra con sentido y sin temor;
coloca cada ladrillo e inventa casas fuertes y, 
plañendo logré llenar ese vacío del rocío,
sin lastimar a las flores que leen lo imprescindible.
 

sábado, 11 de agosto de 2012

Anémonas a escondidas


Dudo que la base de estos animales sea buena, 
comienzo a pensar que los tentáculos no son bellos, 
tengo la impresión de que se aprovechan y exprimen;
se colocan en tierra pobre para sacar provecho, 
niego la posibilidad de sobrevivencia ante estas esporas
que explotan a quienes se cruzan en esa marea baja. 
 
Sé que son como la hierba mala que nunca muere, 
que desuellan a la planta desde raíz y no la dejan crecer; 
que se extiende como virus dentro de las vísceras, 
vísceras que son humildemente transeúntes con derecho, 
derecho a vivir libres en el cielo que brilla en alta mar. 
 
─No sé, si la velocidad en la que me transporto es la correcta─.
 
Leve pensamiento que daña los cristales mal colocados, 
envuelvo al cisne que pasa sobre las anémonas frías, 
ya que hay que salvarle antes que el silencio lo mate,
antes que la anémona le saque el jugo de sus plumas, 
antes que esos tentáculos presionen el corazón blanco.

viernes, 10 de agosto de 2012

A cuatro paredes


A: Marina Centeno

Te encuentras desnudando la conciencia del bardo, atisbando los pelos del pubis, sangrando cuando llueven lágrimas de la bóveda celeste, escarbando las raíces del calcañar para caminar sobre el fuego del orgasmo poético, quitando pelo por pelo los fragmentos del jade y declarar tu pasión; ahora observo lo frágil que eres: Amas, lloras, caminas entre escombros ancestrales y los adoras; amas tu país, como a ti misma. Sin embargo, estamos a cuatro paredes, tratando de esconder a lápiz los problemas, para luego mostrárselos al mundo. Navegas en tu barcaza hacia otro mundo, oyendo los espasmos del suburbio, obligas a tu cerebro a ver más allá de su capacidad, para tener un sentido más crítico de tu escritura. Con tus manos esculpes otro nuevo orden, orden que será un grano de arena más para tus futuros, futuros que ya tienes escritos, escritos que el lector degusta con su paladar de pasión, pasión que se convierte luego en conocimiento mutuo. Sé que has oído cantar al mar canciones de amargura, pero convertiste en cuentos esas canciones y tuvieron un final feliz. A leguas se denota tu vuelo matinal hacia la prosa poética, cabalgando en el tiempo y guardando cada palabra en caja de jade...    

jueves, 9 de agosto de 2012

Tiempo inusitado


Me detuve a pensar en el ave que entrega su piel al remordimiento, entrega sus plumas a la almohada que no conoce, pero que la consuela, surge la diáspora entre sus senos, se separa del tiempo, se masturba en silencio, respira el aire que no la consuela, plañe por la oveja que no le da cobijo con sus pelos. Frente al celo devora la fruta de macadamia que cubre su piel a menudo, entrega el líquido que el otro frasco desperdicia en el piso. Dibujando está ahora con el dedal que no hiere, saca su brocha y le da color a su vida, pues el color negro la está destruyendo a traición, desgarra con sus uñas al lobo que aúlla por ella, huele con certeza la axila que la cobija detrás de la roca, roca que no se mueve a la vista, vista que se desvaneció porque no sabe lo que es el verdadero significado del amor eterno, sólo sabe lo que es ignorar el tiempo, si lograra entender el tiempo, si lograra apreciar lo que tiene, si lograra quitarse la venda, si lograra entender el vuelo que levanta un ave al salirse de la jaula. El tiempo hace pensar más a las personas que cuentan los minutos y también se llenan de experiencia al apreciar también los segundos de la aguja; si todo fuera color de rosa, las estrellas se pudieran tocar, pero no es así: Hay que llevar el reloj a la torre para oír su tick tock, para aprovechar cada segundo que pasa dentro del orbe, fijando un nuevo desarme en nuestro diario, dejando que el ave vuele sobre nosotros los hombres, para poder acariciar sus alas y desplumarla si es necesario, luego colocar sus plumas lentamente observando y oyendo el jadeo que en ella produce; aprovechemos el tiempo ─amor─, el poco tiempo que nos queda en está sábana adecuada...             

miércoles, 8 de agosto de 2012

Palabras de carroña


Dentro de la lógica de la iguana sólo hay huevos quebrados en la punta de cada país; a menudo la lengua cocina palabras con cierta ambigüedad en la diversión del marsupial que avanza hacia adelante como gusano comiéndose la flor de la Patria con la ayuda de sus lacayos. El héroe dice con certeza que su sable cambiará el país, pero no es así, ya que sólo son palabras de carroña, que al final devorarán, que al final destruirán la última gota de polvos democráticos; se enredan las lenguas al hablar de democracia pura, no logran intuir el verdadero significado de una verdadera gobernación. ─No logro entender el sentido de decir algo que no se va a cumplir─. Sin embargo, el electo sigue siendo electo, tras manchar el cerebro de las personas que eligen su gobernante sin pensar en las consecuencias del alfiler sin hilo. Cinco años no son  suficientes: Para lograr que una isla sea paradisíaca, que las aves construyan sus nidos en los árboles viejos, para sostener a fuerza de dinteles la pobreza extrema. Desde el tártaro se siente lo ácido de las uvas que prometieron ser buenas, pero el abono no fue suficiente y ahora destruyen la lluvia. Llueven problemas desde la punta de la bóveda celeste, llueven aumentos de temperatura y el dinero se calienta; las religiones tratan de hacer lo suyo, pero dentro de la realidad siempre hay algún ratón que se cuela en la cocina y devora el queso que era para pobres...         

martes, 7 de agosto de 2012

¿Hacia dónde vamos?


Hacia dónde vamos: 
En los caminos rectos del suburbio:
que transforman cruces en pétalos, 
que masturban el ala del fénix, 
que entorpecen el vuelo del perico,
donde la jaula es la cárcel del ave.

Hacia dónde vamos: 
A morir en medio de juncos cantando, 
oyendo el trino de la muerte a cada rato,
palpando las espigas con el fuego,
abandonando en la pocilga al recién nacido,
sacando leche de los senos del mendigo. 

Hacia dónde vamos: 
Comiendo frijoles químicos en cautiverio, 
apretando el bolsillo para comprar un grano,
atisbando el problema del sol con la Tierra,
llorando por el cultivo podrido en el tiempo, 
secando los ríos con nuestros propios desastres. 

Hacia dónde vamos: 
Leyendo solamente los cómicos del diario, 
eludiendo la realidad en que vivimos asolados, 
olvidando las palabras de Oswaldo Escobar Velado:
"Hombre del siglo XX encadenado, 
encontrarás tu fe y tu destino;
cuando mi luz te haya iluminado."
 

lunes, 6 de agosto de 2012

Patria inexacta


Dios te salve patria ensangrentada, 
en tus seno hemos sido explotados y maltratados;
eres el aire que una vez respiramos, 
la tierra que ahora es un desierto, 
la familia que amamos, 
la libertad que ya no nos defiende del hierro,
religiones de vómitos y retorcidas mentes.
Tú tienes nuestros hogares queridos, 
infértiles campos, ríos de fétidos desechos, 
soberbios ladrones, apacibles abecedarios, 
bóvedas celestes de smog y pesticidas. 
En tus campos ondulan marchitas espigas, 
en tus talleres vibran las armas, 
chisporrotean las muertes en las noticias,
surgen las bellezas de la literatura. 
Patria, en tu lengua callada
pedimos a Dios que te ampare, 
que abra nuestros pensamientos al resplandor del firmamento,
grabe en ella el verdadero significado de los Maestros en las Escuelas
y nos inunden con certidumbre.
Patria, tu historia,
blasón de héroes y mártires, que pocos mancharon tu nombre, 
tú reverencia es el Acta, pero fenecemos en silencio,
y marcas las senda hacia féretros malhechos,
en que la Justicia y la Libertad no pudieron hacer nada.
Bandera de la Patria, 
símbolo manchado de El Salvador..., 
te saluda este vate que llora en silencio,
para ti: la trinchera de mi gloria, 
los himnos envueltos en poemas, 
los laureles que se están talando. 
Para ti: el irrespeto de los pueblos
y la corona de espinas 
que hoy ciñe tu cabeza como a nuestro Señor Jesucristo.
 

domingo, 5 de agosto de 2012

Armario


Un rincón donde el armario es nada más una sombra de lo que se encuentra dentro: Tal vez hallé algo gótico en cada página leída, encontré un destino que no está escrito, ahora está atado a mi calcañar, amarrando la metáfora a la estaca de la pluma, dibujando harapos para limpiar las heridas de la piel más débil. Dejando atrás al fetiche de porcelana, sintiendo los espasmos de la vid en mi corazón. Es dulce el sabor de las uvas del poema, siempre y cuando abrase los girasoles que derraman sus pétalos en la colcha del mundo, llegando como el vendaval a las ventanas del vate; viento que transforma en ilusiones colmadas de realismo imprescindible, me gusta leer y no me jacto de lo que mi escriba escribe. Ahora dejo mi armario a expectativa del lector que sufre leyendo, que siente esa espina que le molesta en el zapato, que ama la lectura como si fuere su esposa. ─Me siento en cristales ardientes y no me los trago─, no trato de ser alguien más en el mundo, solo trato de ser como tú y entender que la aguja teje donde se le dirija; ahora me llevo los costales llenos de lágrimas de los amantes de la poesía, para armar un trébol más, dentro de mis cofres fríos...

sábado, 4 de agosto de 2012

Entre andrajos y huesos

Instituciones hay muchas; sin sentido...
 
Mientras la lluvia cae en los matorrales, 
inocentes tiritan en sus cartones vacíos;
sangran en silencio la pesadumbre nula, 
engloban los lirios con su delgada sombra;
racimos de dobleces infantiles mueren 
ingiriendo lo que sus padres les proveen,
andrajos y huesos que van hacia ese hoyo.
 
Instituciones hay muchas; sin sentido,
no ven el mayor problema en los ojos.
Jamaica es uno de los tantos huesos
ungidos en el hambre ancestral,
sustentos por el Dios protector,
teniendo el fango por lecho,
incluyendo el petate de púas,
conociendo la hoz como su nombre,
intentando sobrevivir en medio del polvo,
ante un mundo de gorrinos malolientes.

viernes, 3 de agosto de 2012

Epístola a Celina


¿Dónde estás?, a caso los cisnes se perdieron, a caso la cigüeña no encontró el camino: Seguro que el transeúnte envolvió tu cuerpo en sábanas, que la ventana por donde entraba el cierzo fue cerrada, que los senos del tiempo amamantaron a otro recién nacido, tal vez, quizá; en cualquier momento la metáfora llegará y te envolverá en su néctar epistolar junto a los bellos poros de tu vientre. Desnudo al vacío el candil apagado del cielo, calzón perdido que yace en la tormenta que apenas humedece el encaje de tu cuerpo. A veces los escombros de tu sombra entorpecen las metáforas del abecedario, ya que en medio de tanta agonía, te encuentras tú: Derramando lágrimas pétreas del medio de tus ojos, plañendo por el celo sexual del animal que te toma por la fuerza, llevando el féretro en tu espalda, sintiendo los espasmos de un embarazo a cada momento; me causa vértigo el pensarte sufrir; pero mientras pasa este tiempo de espinas, desnudaré tu cuerpo con las manos de la pluma que ceñirá la verdad. Ahora te pienso en harapos y deseo estar ahí; tal vez el cabello me lleve hacia ti, porque sé que cada hebra de tu pelo, es un camino que lleva al follaje enredado entre camas preparadas especialmente para que descanses los problemas. La almohada me dijo: ─ El duende le ofreció dinero a cambio de sus servicios─, pero no le creí, ya que la original realidad es que Celina no quiere hacerlo, pero la dureza de la vida la hundió en el fango del pantano más cenagoso de este orbe de alegrías y fantasías...           

jueves, 2 de agosto de 2012

Cobijo eterno


Tengo la inquietud de haber visto dinteles que no soportan el murmullo de tus pétalos, la hojarasca se desnuda al ver tus poros derramar lágrimas cristalinas, la lámpara termina apagándose frente a ti, las flores adornan tu cabello de esquirlas pululantes. A toda velocidad los ojos de los gatos demuestran su láser ante tu figura enardecida. El resuello se hace presente en la nariz puntiaguda, mientras el guisante se forma en líneas para admirar el pubis de tu orbe, ─ me gusta caminar junto a ti, amor─, dejemos que el mundo se dé cuenta de la barbarie que arrastramos los hombres desde tiempos remotos; sin embargo, quizá no lo noten, tratarán de apagar el fuego que quema con la verdad, oirán que las notas que toco con mi guitarra traen calma a los pelos del topo; pero tal vez la punta del aguijón de la abeja reina castigue al zángano que quiere aprovechar su sublimidad y dar por perdido su orgullo dentro del panal en miel. Retrocedo en el tiempo de los entes que inventaron el machismo hacia ti: No se dieron cuenta de que la hiedra venenosa picaría a todo el mundo, que los leones matarían a su hembra, que los tigres maltratarían, que los elefantes aplastarían como mosca a las débiles flores, que el cuervo le comería los ojos a la dulce princesa, que el buitre se alimentaría de esa farsa para doblegar a su prometida. Ayer, ahora y mañana amanece la noche, contemplando tan hermosa criatura, dejo mis deseos afuera de la Caja de Pandora y, dibujo los órganos en los senos de esa mujer embriagadora...                     

miércoles, 1 de agosto de 2012

Copla a la callada

Oigo engrosar sus brazos en las hondas penumbras
y podría oír el quebrarse de una espiga en el campo...
Aurelio Arturo.
 
La noche seguía
después del ocaso;
sabía que moriría, 
nunca llegó el fracaso.
 
Le teme al leviatán
entre sigilos y silencios;
la arena plañe al patán,
que revela desprecios. 
 
El tiempo era frío 
en la madrugada, 
pero al llegar el estío, 
terminó ensangrentada. 
 
El viento soplaba
en los poros del gato,
ahora muere ahogada 
por el maltrato.