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viernes, 20 de octubre de 2017

Gusano de seda


Dulce desplazamiento
del gusano de seda,
él crea sus nubes 
y sobre ellas camina.

¡Qué nubes tan lindas,
tan lindas por las que sube!
Sobre las hojas él marcha
como un rey que triunfa ahora.

Cuando llega su tiempo,
él se encierra en una nube.
¿Quién sabe cuándo saldrá
para bordarme otro sueño?

jueves, 19 de octubre de 2017

Gardenia


Siempre pensé en ti
como un océano abierto
a la esperanza y la luz;
fuiste barco, reguero de amor,
mas el astillero coloco en vos
un artefacto, una razón más
para volver al mundo
con un color más frío.

miércoles, 18 de octubre de 2017

Surcos


De cielo en cielo,
la búsqueda;
frágil e incesante arcano
que brota y destruye
─como desgarradora nota─
a toda calle de estupor.

martes, 17 de octubre de 2017

Dimensiones


Los gatos del callejón
arrullan por sí solos
al estertor paralelo
de las guitarras;
la vida resuena,
las campanas callan
─al verte, al verme─
entre la absurda vorágine.

lunes, 16 de octubre de 2017

Digresión de la guitarra


Estamos mal desde el primer momento en que pisoteamos el mundo.
Desde algún lugar arrojamos el plástico de la indiferencia,
la atarraya ha sido desde siempre una garganta con sillas cancerígenas;
más allá de toda palabra inhumana, las parábolas surgen del charco,
baja por el arcoíris el cuerpo decapitado del cielo. Aquí suceden muchas cosas,
el reloj es un páramo en el ojito vaciado de los pájaros.
Quizá seamos ataúdes en el camino hacia lo inexplicable
o quizá barquitos con epitafios ya programados para el arrebol.
Cuando la lluvia penetra en los espejos calcinados del ciprés,
de los escombros se levantan el hollín y el despiadado vértigo.
La noche se ha convertido en una estatua que quisiera huir de los espasmos:
los huesos y el frío, la rosa y el oscuro taller del patíbulo,
el viento y la borrasca, el hambre y el suicidio, la guerra azul de las hamacas;
hemos abierto innumerables puertas al manicomio, lo supe desde que vi tu rostro.

viernes, 13 de octubre de 2017

El viejo árbol


El viejo árbol ha decidido 
secarse por completo,
porque ni siquiera el lago
refleja su reflejo.

Sus oídos ya no escuchan
aquel canto precioso, 
aquel canto perfecto;
en sus hojas de rencor
ahora solo existe
un océano tan seco,
tan seco como el sol.

jueves, 12 de octubre de 2017

Luces sin luz


Ellas ocultan
sus luces de la sangre;
son ciudades perdidas
entre el exánime
y tétrico bosque
del vacío.

miércoles, 11 de octubre de 2017

martes, 10 de octubre de 2017

Sabotaje


Si alguno celebrare,
pues que celebre
cuando el viento 
recorra los innumerables
y escabrosos valles
para destruirlos.

lunes, 9 de octubre de 2017

Falsos gorjeos


Nadie se atreve a hablar del pájaro
o de los pájaros engreídos de la falsa estaca.
Acudo siempre al hospital desvanecido del candelabro,
nadie atiende mis súplicas, mi garganta gélida quema el aire que respira. 
Dentro de las cuatro paredes del engaño, aprietan las corbatas,
ahí donde el hambre no existe. (La jaula es para los fanáticos del arcoíris.)
Cada herrero busca en sus sueños el metal más apropiado para el sufrimiento,
yo busco en los periódicos algún oasis donde destilar las lágrimas en desuso. 
Algunos juegan a las cartas y momifican su corazón sacado de las sombras.
¿Quién podrá decirle a usted que la lluvia es solo un tren hacia el patíbulo?
¿Quién podrá ponerle nombre al reguero que se desborda en sangre?
¿Quién podrá huirle a la deshora y salir victorioso con los ojos en alto?
Alguien se ha llevado mis ojos, a no sé qué parte fantasmal del universo.

domingo, 8 de octubre de 2017

Haikai


El mendigo
ha tomado la iniciativa
de barrer las hojas.

Haikai


El viejo árbol
no deja de dar frutos
para los pajarillos.

El gusano


Por las calles viaja un gusano,
un gusano vilmente arrastrado;
de las calles ha recogido su error,
del mundo ha obtenido su indigestión. 
¡Pobre gusano!
¿Cuándo le alumbrará el sol?
Quizá siga tan arrastrado como siempre,
quizá siga embriagándose la mente;
pero algún día surgirá el milagro
y ya no será del mundo un esclavo.

jueves, 5 de octubre de 2017

Testamento incompleto


El monstruo interno está despierto, 
hace de la naturaleza un puñado de espejos sin sombra;
al caminar de la mano del estertor, sucede que titilan las aguas,
como vértigo los ataúdes se desplazan desde lo lejano hasta aquí;
desde tiempos remotos la carcajada se esculpe con arenas y papiros.
En el banco de lágrimas solo existen intereses, espantapájaros de lodo,
estatuas que cortejan sin lugar a dudas la dulce ternura de las begonias. 
Por eso:
Al cielo dejo toda pintura reinventada tras la rueca del silencio. 
Al viento dejo los resuellos y el follaje estrujado por la ergástula.
A la tierra dejo mi boca, mis paranoias, las páginas con eco y epitafios.
Al fuego dejo toda mi ira, los caballos de fuerza del raciocinio,
los relojes a la velocidad del suicidio... 

miércoles, 4 de octubre de 2017

Espada nocturna


La lluvia del mañana
viene con pequeños fragmentos de saudade; 
como jinete, por encima de los esqueletos y el follaje:
la bruma arrasa las amortajadas lenguas del suicidio,
el pájaro pinta en las rocas el rostro amargo del SILENCIO,
el viento pespunta sobre sí mismo el miedo absurdo del polvo.
¿Por qué imitamos al taburete roto del espantapájaros?
─De nuevo se escucha el llanto hipócrita de los filósofos.
Hay que dibujar en el espejo todas las palabras ya escritas,
con pluma humedecida de sangre y trozos de vigilia.
¡Cómo si estuvieras o ya no estás! Al final, solo nos queda el desvelo.

martes, 3 de octubre de 2017

Piel desgajada


Al lado de la nostalgia: los golpes de pecho de las jeringas,
el falso espectáculo de las guitarras bajo el puente de goma,
la canción a quemarropa de la saliva, hospitales de estupor,
melodías desencadenadas hacia el arrebol próximo a la penumbra.
Como una brocha, el hollín presto a embadurnar la sangre del pájaro;
muchas veces resucitamos el polvo de la memoria, barcos en vuelo,
ríos silentes por la insuficiencia renal crónica de los mantos acuíferos.
¿Cuántas canciones de amor se han escrito? Mas ninguna para ti,
el ruido ha descosido el tímpano purpúreo de tus harapos.

lunes, 2 de octubre de 2017

Vestíbulo


En un barco viejo navega una estrella,
deambula aquí y allá una agonizante luciérnaga;
de dónde viene, en el estanque se ahoga un policía sin costillas.
─¿Por qué escribo palabras con palabras sacadas de lo clandestino?
Son ataúdes los que llueven y adornan las ojeras de los girasoles.
Marea tras marea se vive y se muere como otra ave más, más pasajera.
El tren viola los estatutos de la monotonía, el estiércol se funde con el arcoíris.
Mañana será otro día en el que los periódicos alimenten la boca del mendigo.
Los perros ahuyentan la manifestación de las moscas de la biblioteca;
suicidio, un trabalenguas de relámpagos épicamente acaba con mi vida.
Este no es un poema tropical, sino un patíbulo, donde cada uno recoge sus pupilas.