Preguntario

¡Oh plantas! ¿Por qué brotar de la angustia?

¿Por qué guardar como tesoro las lágrimas del crepúsculo?

¿Por qué acoger a la ácida niebla que brota de las carcajadas del silencio?

¿Por qué escuchar el susurro escarlata de los párpados?

¿Por qué dejar que vuestra piel se alimente del estertor de la tierra?

¿Por qué respirar la eufonía y recibir el giro del cuello de las enormes campanas?

¿Por qué cantar y mostrar vuestro rostro al mundo frío e irrespirable?

¿Por qué bordar enormes campos con sangre ajena y sonrisas palpitantes?

¿Por qué dibujar sentimientos extraídos de un puñado de fauces?

¿Por qué miráis con requiebro al destructor, al constructor de tinieblas?

¡Oh plantas! Dejad de sonreír, dejad que solo los muertos lo hagan.

Haikai

De madrugada

cantan los pájaros,

alguien bosteza.

Haikai

La lluvia cae sin cesar,

contemplo los pájaros.

Balada del alba

Levántate mi flor,

el sol ya salió;

báñate con el rocío,

come como pastorcillo.

Ahora ve, ve con alas,

saluda al abuelo,

saluda a la abuela;

¡pórtate como ángel,

sé tú misma en la escuela!

Caminos de bruma

Cada día, el aire me sorprende con sus epitafios aterciopelados.
Rechina la vida como la silla mecedora de los andamios,
incluso hay besos que nos vigilan, besos sombríos fingidos,
rellenos con una capa gruesa de asfalto exportado de la herrumbre.
El charco sonríe como payaso asustado, la borrasca es una pronta catacumba.
Nos oímos bulímicos al andar, el aliento es hojarasca raída por la sangre estancada,
las ideas se mojan con el polvo puesto a propósito por el alba; abro la puerta:
un perro orina sobre un periódico donde se anuncia la muerte de otro alambique.

Frío descosido

Contemplo el universo teñido en hojas secas,

no hay nada que ver, salvo el rostro entumecido de los pájaros;

la pronta respuesta del meandro llega, el elfo nos acompaña

y sangra junto al respiro roto del dintel.

Ligeramente, mientras cavilo, urge arreglar la piel de la bruma,

ojos inmóviles de luciérnagas, tótem forjado en la penumbra.

Aprendiz de heridas

Al fin, la mar se establece en las pupilas del ocaso,

nosotros señalamos con el dedo a toda gárgola

y derretimos los polos mientras dormimos entre el vértigo.

Indudablemente, la zarza es el arcoíris que habla y apuñala,

no era la bruma, ni tampoco la oscuridad oscura de la noche;

siempre fue, desde lo más profundo, la muda mirada que hoy me cincela.

Humildad

Nadie sabe quién es.

Ella se acerca mudamente al claroscuro de la hojarasca,

levanta un poco las carcajadas inasibles de las sombras;

como si fueran a imaginársela, si tan solo se sintieran inexistentes,

si tan solo se creyeran troncos donde se ocultan pequeñas estrellas,

si tan solo lo fueran, supieran en realidad quién es aquella damisela.