Caminamos con vértigo, miramos con sigilo y guardamos los guantes; mientras las navajas hieren en los sentidos de la tortuga. La cuna sigue meciéndose sola, sola porque no tiene quien le cante, pero el vate trata de cantarle canciones felices, la cigüeña trae consigo cisnes de navajas: Trae al nacido ya tatuado por lo fétido del orbe, trae piedras por cristales, trae huracanes por cierzos, trae cosacos destructores. Al fin de cuentas somos la imagen de nuestros padres (dice un murmullo), pero en realidad, tomamos la imagen que nos parezca adecuada para seguir viviendo entre los juncos lisos de este pantano. ─Olvido a veces que vivo en esta laguna olvidadiza─, pero sé que tengo una vida, sé que tengo palabras para levantar muertos, sé que tengo navajas sin filo para proclamar victoria, sé lo que quiso decir mi amigo André Cruchaga en uno de sus poemas: "Siempre me dijeron que las armas eran la garantía de la libertad; ahora resulta que le celebro cumpleaños a los cadáveres", que irónico no; al fin y al cabo no me importa el inventor del arma, sino del motivo de su invención, tal vez la hizo como un medio de expresar su enojo o su ira. Llevo conmigo el guante que no deja huellas, sólo trata de sujetar a los caídos en batalla, pero un guante no es suficiente, necesito millones. Ahora envuelto en harapos azules, conseguiré que las aves me presten sus alas, que el elefante me preste su estatura, para poder llegar al mundo que todos queremos observar...
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