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miércoles, 22 de agosto de 2012

En tus manos


─Poesía─, no te esperaba. Sin embargo llegaste como el aire a mis pulmones, me encerraste en tu choza, pero me diste llaves, llaves que pudieran abrir nuevas dimensiones en la Tierra, he descubierto que este camino es de agua, puro y cristalino; ahora mi cuerpo se baña en las aguas de un lago con el cual sueño, ese lago yace en Rusia y es muy inmenso ─Baikal─, desde luego esas aguas que evaporan el fuego que llevo dentro, se convierten en nubes, que luego caen en forma de lágrimas sobre las plantas impacientes, que luego hacen su néctar literario al bañarse con el salitre de la realidad. A paso lento comencé escribiendo, pero ahora es mi diario, trato de escribir: La pluma sólo es el guía, el papel sólo la cama en donde reposa la prosa o el verso que se escurre de mis venas, venas por donde fluye el soneto, la prosa, el acróstico, el terceto..., formas de la literatura en donde se plasman lugares desconocidos por el hombre, formas de la literatura en donde el ruiseñor canta al son de cada sílaba, ave que se desnuda frente a las hadas de este árbol de frutos muy dulces. Me imagino un mundo literario, en donde las vocales danzan con las consonantes al unísono, dejando toda controversia atrás, dejando todo racismo en Caja de Pandora. Siempre viajo con viento en popa, para figurar que los átomos se explotan al chocar con el iceberg sabio, en realidad todo esto se vuelve imperativo, ya que sino hay libros, no hay sapiencia y, si no hay escritores, no hay razón de aprender a leer ni a escribir...        

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