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martes, 14 de abril de 2015

Aldaba sin puerta


Cada día tocamos lo invisible, como si fuéramos muertos sin tumba.
De algún modo, somos polillas del tiempo, entramos sin extrañeza a la piedra
y levantamos nuestras manos al compás del péndulo muerto de tus ojos.
Siempre descaminamos los chiriviscos fúnebres del viento, luego nos toca buscarlos,
buscarlos como agujas entre aquel mundo de guijarros y ecos escarlatas.
(Siempre lo crucial se da en los astilleros del aliento.) Nos toca revivir el luto,
convencer a las gárgolas para que dejen caer los astros de sus enfermas garras;
─la lluvia no permite más lágrimas entre sus lodazales. ¿Dónde desembocarás?
¿Dónde desembocarás cuando el océano se rompa, cuando tus muñecas te mutilen?
Se nos pega el polvo como sanguijuela hambrienta de justicia, se nos pega la vida
y nosotros nos sacudimos los ojos fríos que nos llaman, que fríos nos respiran.

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