Andanzas

Camina errante la hoja en blanco de la lejanía.

Fulguran las linternas en los altos cielos del hospicio.

Tienen más sentido ─para mí─ las risas oscuras del musgo,

caricias perennes de las raíces subterráneas del espectro.

Todo lo obtengo del desorden obsesivo de las tarántulas,

de esos desvanes transfigurados en las entrañas de los relojes.

Nadie es tan valiente de cambiarle la presa a una viuda negra;

sangran las paredes, las hiedras escapan por la abertura de la herida,

aunque al otro lado esté esperando el mismísimo huacal de la morgue.