Escarcha nocturna

Inimaginable la voz del frío con sus cuerdas bucales ensangrentadas.

A veces nuestros pasos se vuelven una huella inexplicable,

de ahí se agarran con sigilo los espectros. Frente a la tarde en muletas:

el frío vuelve a su ataúd momentáneo, nosotros escupimos la piel de los astros,

mientras desciende poco a poco en el horizonte aquel puchito debilitado del sosiego.

─Servirnos platos de insomnio, ya es tarea de la noche y sus secuaces,

ya es tarea de usted que pespunta despertadores para los difuntos.

Jamás mencioné que había juguetes en las gotas de rocío,

jamás los habrá y jamás será un juego el beber de tus pezones.