Samsara

¿A dónde voy

con estas manos crispadas,

con este petate casi marchito?

¿A dónde voy

con tantos rastrojos,

con esta ruina que consume?

¿A dónde voy

cuando los espectros aúllan

y su travesía me llora?

¿A dónde voy

con esta cruz sin manos,

con este precipicio en los bolsillos?

(¿A dónde vamos

cuando sobresale lo impalpable

y se extingue lo verosímil?)

─Nada más lo sabe el crepúsculo

y las mil manos de la ilusión.