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miércoles, 3 de diciembre de 2014

Varejón


Me es familiar este frío de mandíbulas sin cráneo.
¡Quiero dormir! Sin embargo los atavíos son de fango.
Las tuercas del sosiego están tan oxidadas como la Oración a la Bandera
y vosotros lo sabéis, puesto que cuando la invocáis sus ixcanales os besan.
Tal vez nunca tirite la piel de la Corte, ni nunca alcances a pagar una fianza,
pero hay que seguir insistiendo en suprimir las estadísticas de las libélulas.
─Las lágrimas se tornan vaho rojo gris purpúreo en nuestros anaqueles,
los muertos ya no caben en los coliseos y les ha dado por rasgar la sinestesia.
(¿Qué símbolo puede hermetizar el lamento azul del hijillo?)
Ya me veo junto a ti, en la ardua tarea de hacer caer los nidos de las libélulas;
mientras en nuestros ojos, zigzaguea la tan anhelada y castigada libertad.

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