Muertos hasta la vida

Aunque todo cabalgue hacia el pronto relámpago de la deshora.

Vos, con tu alma completamente rellena de sangraduras,

a plena luz de la fragua; nos volvemos a encontrar entre anémonas,

nada de vuelta, salvo los cristales sucios del crepúsculo.

¿Hacia qué punto del universo se va nuestro aliento cuando no hablamos?

(Los estanques brillan oscuros, respiran desde adentro, agónicos.)

Dime qué haces cuando baja por tu mejilla un poco de frío.   

─Uno no se rasca cuando en los periódicos pica con fuerza la muerte.

Más bien intercede para mezclar las nubes con la herida indecible del vértigo.

¡Oh mi amor! El amanecer ya no nos dice lo que solía decirnos.

Pronto, quizá seamos como el tocadiscos que reproduce solo polvo

o como aquel farol que se enciende y se apaga para no atisbar ciertos desplomes.

¡Basta de meses tétricos, la noche no solo ofrece lobreguez!

─El día descuartiza las ganas de volver a despertar.