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jueves, 26 de noviembre de 2015

Ráfaga sin sosiego


Uno aprende a contar las lágrimas heridas del alambique.
Sé lo que se siente perderse en un bosque donde todo es gangrena.
¿Hasta dónde nos conduce el odre de la memoria, los cuervos de la deshora?
Navíos resquebrajan su voz al pasar frente a tus huesos marchitos.
Dime, dulce ceniza, de cuántas puertas está hecho el umbral,
cuántas leguas o millas recorriste para cruzar el reguero del frío.
Se ha detenido el pálpito del amate, su rocío obedece a la sal,
hasta tus perros han dejado de ladrarle al tiempo; hay un vacío,
a la nada se le ocurrió posarse en tu pecho. Niego que ya no existes,
niego que existen relojes y árboles de guarumo donde anida la muerte.
¿Existes? Sí, aunque el cielo diga lo contrario y tu sangre te llore hipócritamente.

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