¿...?

¿Qué somos nosotros?

¿Acaso un río por el cual las garzas recogen nuestra sangre

o somos un espejo roto a la espera de una tormenta de arena?

La borrasca ruge y nuestro cabello se inclina como barco en naufragio.

A diario pisamos hormigas, la antropofagia nos gobierna, nos alimenta,

con cada plato nos sentimos más nosotros mismos, ¿quiénes somos?

Ni siquiera conocemos lo que es un buen crepúsculo, las nubes nos lo ocultan,

los ciegos nos hacen ver y sin embargo no queremos ver nuestro reflejo.

Somos una montaña de esqueletos, un cementerio urgido de más piezas picadas,

un reloj sin agujas, una bandera sin alegoría. Mañana se hará la misma digresión.