El viejo y la pálida sombra

Llora el viejo, parece que no llora,

pues cada arruga es una lágrima sin desagüe,

un estanque donde los pájaros beben

y se embriagan al absorber el éxtasis de sus escombros.

El viejo tenía vicios y esos vicios los heredó su hijo.

Tenía la mala costumbre de fumarse el arrebol,

mientras contaba historias a los conejos que por ahí rondaban;

bebía sin parar, se emborrachaba, era un hombre poco común,

y todo lo lograba gracias al vino que emanaba de las rocas sedentarias del horizonte.

Era un amante empedernido, mas nunca engañó a su esposa querida.

Todos querían un poco del viejo, venían de Asia, de Roma,

venían de los más recóndito de la vieja España; mas el reloj lo reclamaba más y más.

Ya nadie vino... solo vino la muerte ─quiso llevárselo─ y nada más le dijo: ─¡Sonríe!