Frío indefinido

Uno piensa en sí mismo, mas no en la hojarasca;

el viento y el párpado son amigos lejanos, no hay ruina sin ojos,

solamente arañas buceadoras que buscan un espejo de polvo entre el arrecife.

Todo sobresale en los vitrales, sobre todo la infamia y sus féretros pintados de amarillo.

¿En qué diario nos leemos a nosotros mismos, jugando a ser Víctor o Alexander?

Son solo nombres desvanecidos, nombres con una muleta de sepulcro en cada sílaba.

Reímos. Sí, nos reímos de nosotros mismos cuando vemos polillas en nuestra pierna,

sonreímos como Drácula riéndose de sí mismo frente a un espejo mediocre.

Hay desiertos, sí, hay desiertos enormes en la pupila escupida por los buitres;

pespuntamos paraguas preferentemente morados, los sembramos como grandes orquídeas.

Al final, ellos purificarán la tierra, el lavatorio será un enorme frasco sin garganta;

bajo la tierra, bajo nosotros, como una galaxia amorfa. ─A nadie se le dijo nada de esto.