Estornudos

Vuelven los espejos con sus puchitos de piernas mutiladas.

Uno adquiere corazón de péndulo al contar las gotas frías del alambique.

Sobre las calles el aullido fantasmal del granito o del alambrado.

─Cada quien atrapa espectros a su manera. El sonido se escapa.

Las manos, de cierto modo, son aves que anuncian o destruyen.

En el sótano aún sobrevive el eco y sus itinerarios de despojo.

El alba parece desvanecer las dudas que atacan como navaja.

Ya no sé si sepultamos nuestra voz en las mazmorras del viento.

De vez en cuando regurgito para no olvidar que existo.

De nada sirve el regreso. De nada sirve encender el alma.