─Por aquí pasan nubes de lamento.
Quizá sea el único medio por el cual estar a salvo.
(Mandar un mensaje escrito
sobre un espejo de plumas,
recobrar la vida al
tocar la lengua entumecida del miedo.)
El frío de hoy es un pedacito de muro carcomido por el
viento,
cada paso flota, cada lágrima recorre las venas como velero.
El mar es un viejo aburrido por tanto panteón sumergido,
la lluvia responde con púas y los niños gritan olas de
inocencia.
¡Ah esta tromba del tiempo! Crujen los ojos al despertar el
fuego,
la noche es una señora de perdida mirada, la luz es una hoja en blanco.
No hay comentarios:
Publicar un comentario