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miércoles, 21 de junio de 2017

Chancro en el corazón


Y el viento oscuro marca glóbulos con epitafios quijotescos.
Para la sangre no es imposible fabricar neblina; el alambique está listo,
la oquedad estruja los músculos marchitos de la piedra;
nosotros, por alguna razón, masticamos a diario la estridencia fantasmal.
─Siempre el frío es la guacalchía más cotizada del mercado.
¿Hasta qué punto llegamos cuando pulula el llanto como musgo?
La oquedad desborda el cuaderno; por cierto, tu voz, escarcha en mi memoria.

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