Cigarras de semana

Aquí, en el despeñadero, desayunando cigarras de penitencia, colgando como fruta agusanada de los vellos nasales de los árboles, inyectando tizne en las patas de los fetiches, vomitando caminos en la alcantarilla de los platos; frente a los pistilos: la sanguijuela vestida de santo, los murciélagos jugando a las canicas en los matorrales del pelo, el consumismo haciendo fiesta y recolectando andamios de oro; es duro vivir en medio de desiertos cercados de capitalismo, es duro comer piedras y guijarros como peces, es duro caer en el precipicio y amanecer como cigarras en papel higiénico. La metamorfosis surge después de la semana, las garrapatas vuelven y los espejos escupen realidades en el charco del espejismo; sin duda, la semana es una sombra cubierta de lirios, oculta espinas, zarzas y chichicastes; ha sido un lugar frío el aposento de las cigarras, vivir por unos días y morir por muchos meses. ¡Ah, las cigarras de la semana!, gritando como locas en las copas de los árboles sin hojas, lanzando piedras al viento, esperando con ansia el despertar de un nuevo mes como sarcófago de descanso. La flauta de los cigarros humeantes resuena como lira, sirve de incienso para los costales de aire de los breñales; hoy, he conjugado el verbo gritar y me di cuenta de que grita como mujer preñada, aullándole a la digresión y apartando nubes plomizas del cielo iracundo. El cactus pasa desapercibido por la garganta y embriaga las glándulas salivales con el néctar de sus espinas; mientras tanto, el motor del carro borracho falla y se estrella con los postes de luz agitada... ¡espera un momento!, ¿es el final?, falta algo, ─¿algo?, falta mucho por escribir, falta mucho para conseguir el cetro de la libertad, libertad que ahora grita como las cigarras de la semana y que vuelve a fenecer sin poder decirle al prójimo: ¡quiero quedarme!