Añicos

Me he bebido de un sorbo el trajín de mis violines. 

¿A qué vértigos nos amarra el odre? ¿A cuáles?

Si no hay nada más que güishtes en los andenes. 

-Sólo pedazos de estaciones sin tren, sin juventud-

Quizá aún no hemos aprendido a vivir de las mordidas,

pero tenemos la certeza de que nuestros colmillos

ahorcan las calacas que atraviesan nuestros labios.

No sé de cuánto estiércol están hechas las nubes

ni de cuánto espejismo están hechas las ovaciones;

solo sé, que en medio de tanta aldaba sin puerta:

el espejo que utópicamente nos muestra lo inevitable,

el páramo que ondea en los párpados del caído,

el auge de la angustia que penetra la dermis,

frío que corroe las venas a mansalva.

Al fin de cuentas, el infortunio nos acecha a cada instante

y la muerte nos invita a tomar una taza muerte.