Estulticia

¿A qué inviernos le lloran los pijules?

¿Qué oxímoron se puede formar de la sed?

¿Cuántas servilletas hacen falta para secar los lamentos en el paraíso?

¿Cuántos conejos comen de la zanahoria de esta alegoría?

Me niego a esperar que me respondas, ya he caminado lo suficiente,

como para no necesitar de las respuestas del desierto, simple pacto.

¿Quién contará más fábulas sin rumores de muletas?

¿Cómo será la imagen de los macizos que ahora vemos

y que quizá mañana los veamos en un féretro de seis ruedas?

Quizá me haya convertido en un ave noctámbula, tengo los ojos incinerados,

pestañas con rumores de callejón y, por si fuera poco, una garganta llena de hormigas;

(me es inverosímil la injusticia deambulante, hoy la vi con botellas de plástico

y no eran botellas con lluvia, sino un par de sandalias cansadas de lo inmutable.)

Después de todo, uno tiende a caminar por lo inhóspito de la soledad

y encuentra huellas llenas de penuria y agonía, de vértigo y estertores de color negro.