¡Brindemos!

Porque no hay odre que no gotee sangre,

ni montaña que no llore por tanta fosa de gangrena;

¿será cuestión de antropofagia? Dicho esto los claveles se agazapan,

las flores se estremecen al paso de una luz casi espada,

rueda el guijarro y pule el ojo ahogado de una almendra vacía.

A pesar de todo, enjuago mis ojos con la poca utopía que queda;

es decir, escribo sobre un campo de lamentos verdes, grises, índigos

y pese al teatro que monta la muerte junto a sus bufones,

sigo como en aquel tiempo donde en mi vida no existía la palabra.

En tanto a vos, ruego que me lleves ante la presencia de tu verdugo.

¡Espera! Soy yo… De cierto modo, he contribuido a tu hemorragia.