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miércoles, 24 de junio de 2015

Bajo la mesa

Pintura de Dorothea Tanning
 
Algunas veces derramamos el universo en los platos del delirio.
Sospecho que hay tránsito de vértigos en las calles de la angustia,
sospecho que el zarpazo más grande es el de la orfandad en la pupila.
Nadie puede venir y quitarle el tornasol al arcoíris,
pues claro, terminaría chamuscado como el claroscuro de aquella feligresía.
Hay tantos tugurios y gargantas socavadas en los roperos del viento,
las ventanas gruñen con frialdad y descontento, tanta es la lejanía,
tantos los breñales con aldabas hechas de granito y alcanfor.
─Alguien escupe sobre los ataúdes y las estadísticas de lo fatuo.
De pronto, el retrato se encoge y hace malabares entre las sombras,
¿acaso nos enorgullecemos de tener bicéfalos sembrados en el jardín?
Tendríais que venir aquí y pensar hasta veinte mil veces antes de dar un paso,
¿de cuántas orgías están hechos los cementerios, los candiles del descenso?
Ahora, el poeta compara a una rosa con el violento suplicio de la sangre,
mientras las horas abortan sobre el cuentagotas... de lo infecundo.

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