Lectura de un moribundo

No estamos exentos de las calles del naufragio,

a espaldas del viento nos deslizamos como orugas por los periódicos;

nada se devuelve cuando se lee en mayúsculas la borrasca sanguínea,

esas alas rotas de un inválido país, esos meñiques esparcidos por todo el barrio.

Nos envuelven con harapos escupidos, las sombras son el bufón mejor pagado;

sobre la bandera muchos describen la vida que una vez desvivieron,

cuántos han de morir para poder escribir en una sola línea

lo que verdaderamente define a un resquebrajado país.