Rumor de pájaros

Somos seres de instantes muy sutiles.

Acaso como la luz de las luciérnagas.

André Cruchaga

Entre la ponzoña de las carnicerías

el vuelo irreal de las aves, sigilo previo. 

Surcamos a veces dentro de los ixcanales

y nos volvemos a ver dentro de un espejo

que musita caídos y páramos con estridencia. 

A veces nos da por encerrarnos en la ergástula

y solo la caja de jade nos libera de nuestras cadenas.

Hemos vivido bajo el nido de angustia de la estirpe

y calcinamos nuestros ojos junto al abrojo de las sienes;

al fin y al cabo, somos bufones que erradicamos la congoja

y nos volvemos mimos cuando la naturaleza se ve perturbada.

Quizá ya nos aburrimos de la muerte

o la muerte ya se aburrió de nosotros;

no sé, tal vez por encima de los abruptos

los talones del desparpajo de la guadaña

y la invitación que nos hace la Señora de la Noche 

a cenar raudales aletargados. 

Ya he comido del pico de los abejarucos y desde el sinsabor de sus lanzas salivales, la marea que dicta sentencia como rumores: de trenes, pájaros, luciérnagas, centellas y brumas que llevo en el pecho, como la estaca que flagela la noche de un vampiro, que chupa liras y arpas con pasión.