Sombras

(El estertor se mueve en las colillas.)

Ya comienza agonizante el cenicero

y muestra las varias caras de la muerte,

sin piedad las flores mueren en páramos

junto a los rastrojos de la zarza endemoniada. 

(Hay insomnios atrapados en nuestro traspatio.)

Quisiera volver a jugar en las arrugas del tiempo,

correr como un lunático por las calles, descalzo,

en la búsqueda de un arca para mis automatismos;

dentro de mí, hay piñatas y títeres rellenos de angustia, 

de nuevo los bejucos de la ergástula, atan mis zapatos

a los barrotes del reloj inmundo de los murciélagos. 

Aquí las hojas, se pegan a mi cuerpo, buscan refugio,

pero rápidamente la podredumbre se alimenta de ellas;

camino en estas veredas de la vigilia, escucho afonías

y mientras mis pasos ocasionan fisuras en el asfalto,

el Sol se masturba frente a la Luna, etiqueta inmolaciones. 

─Crees en el pálpito. Sin duda, ya que los árboles viven en mí

y yo vivo en ellos como ardilla mordiendo la nuez del calendario;

salvo en la noche cuando los fantasmas viven de mí

y yo no vivo de ellos, sino que sus ecos alcanzan mis páginas.