Inéditos

No queremos sus publicaciones, sus ediciones

o galardones; sólo queremos que nos escuchen. 

 

Queremos que la democracia tenga un nombre, 

un seudónimo para que crezca el significado verdadero;

ese que se esconde en la parte más oscura del trono.

Reorganizo mis papeles con los guantes de mi barco:

enredando en el oleaje a las paredes mohosas, 

moldeando a pinceladas los laureles de los héroes, 

ondulando los moldes donde fueron asesinados, 

sangrando a borbotones por los poros de los dedos. 

 

Sigo con certidumbre los pasos poéticos:

usando las sartenes donde escupe el esperma, 

sofocando la cuerda que ahorca los andenes. 

 

Poco a poco la antología se llena de ritmos suaves:

uniendo a más poetas en la primordial faena imprescindible,

buscando en los agujeros negros, teñidos ojos acuáticos;

logrando penetrar en la roca como gota de agua. 

Intuyo a medida pasa el tiempo, que las letras son necesarias; 

comprendo que los lectores me ayudan a seguir escribiendo, 

a seguir con la espada en la mano, con el escudo en el corazón, 

convirtiendo cada lector en un caballero negro que lucha por la luz.

Infiernos y cielos se atraviesan en este mundillo, 

ocultando los manuscritos en las tabernas del olvido, 

nadando frente a los balcones del vértigo; 

en nosotros no está el rechazo de las letras,

sino despertar en la cama del comal, apaciguando las cenizas.