Vuela o muere

Leyendas pululando a cada rato en mi cerebro, 

platos hartándose mi sagrada comida, 

pistolas disparándole a mi cerebro

y tú, como escudo protegiendo mi coraza.

A menudo los mausoleos entorpecen 

la pluma del vate inequívoco con menudencia. 

La bala le apuesta al ala del ave en vuelo

y los sinsabores del plomo escupen el vuelo. 

A veces pienso en las muertes claustras, 

que rodean el abecedario del silencio; 

sin embargo, los laureles siguen su curso

hacia el aserradero de las letras. 

Dibujando con la pintura de las nubes, 

estoy en la cumbre del suelo, 

extrañando a los espectros que lucharon

por su Patria, tratando de alejar a la paloma 

de la paz, de las garras oscuras del sonido.

Regreso por donde vine y sólo veo sangre, 

sangre que acompaña todo mi cuerpo

y mientras fluya por mis venas, 

lucharé con orgullo y certidumbre.

─Pero, ¿qué pasa conmigo?─

Quizá esté delirando en la cuna,

pero sé que pronto terminaré de escuchar el blues

que suena en las tabernas de la incertidumbre.