Veleta

¿Hacia dónde apuntan los hálitos con sus tiznes?

¿A qué rumbo nos atan las ballestas de los trenes?

La verdad no importa, solo hacia dónde nos dirige el vértigo

y hacia dónde hace revirar nuestros vendajes. 

Aquí, mientras los trapiches se vuelven manicomios:

los dientes rechinan en la paladar del pavimento,

las gárgolas hablan de su sigilo y espera,

las lagunas laten como el corazón del pantano,

mientras la lanza de Don Quijote atraviesa el odre

y fantasea de ruiseñor frente a las bandurrias.

(Allí, hay una gangrena que atormenta las sienes.)

Es una locura el pensar que vivimos para dejar estelas,

aunque insepultos, los cuadernos tienden a ser ignorados;

tú y yo, sabemos de qué hablan las lagunas y los charcos. 

(Allá, hay una garra que muerde el tabanco.)

Ya veo, los gusanos se alimentan de los canastos

y las manzanas tienden a tragarse el estiércol puñetero;

y vos, por obligación: 

¿Te vas a tragar los güishtes de los comerciales?

Que al fin de cuentas, 

no son más que letrinas vestidas de mármol

y Mesalinas con sabor a esfinges machacadas.