Xibalbá

Es oscura la lápida de los caminos. 

Es abstracta la noche en los cuadernos. 

Es distinta la pluma que escurre en las venas.

Hay más de seis caminos hacia lo inevitable:

de modo que la flauta solloza crisantemos,

la brújula apolilla los intestinos del calendario,

el péndulo marca la hora de las polillas,

mientras el llanto atraviesa la sed del paraguas. 

(Comienzo a creer en los rumores del precipicio.)

Es terrible cuando caminamos hacia el tropiezo

y luego hacia la horca de la herrumbre

o hacia el tizne que muele con sigilo el vértigo. 

Muchos bejucos nos amarran al mástil de la Luna,

tal vez o quizá porque en la espesura, solo los espectros

nos aproximan al camino espinoso de las quimeras; 

después de todo, solo en el inframundo:

observamos como gotea la luz
frente a las seis caras del tormento.