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miércoles, 8 de julio de 2015

A la que abre sus piernas


No la busco en los pequeños desiertos que hay en los ojos del gato.
No la busco entre las fisuras de la niebla hablantina,
ni en los botes para basura que tiene la acribillada ventisca. 
No la busco en los megáfonos, ni en las gargantas calladas de las guacalchías.
No la busco en las grandes pancartas donde se ocultan los escarabajos,
ni en las botijas donde aguarda el fuego con sus laminitas de alcanfor.
─Quizá algún día nos lluevan paraguas o la misma lluvia nos evapore.
No la busco sin antes consultar mi álter ego de frío. Armo el lied,
mientras la salmuera trata de apartar los abrojos que dejan los caracoles;
a veces nos escuchas gritar tanto como los espejos, gritar y gritar,
gritar y gritar, gritar y desintegrarnos bajo el pezón arado de la agonía.
Están trilladas las paredes, no hay donde curar a tanto manicomio;
admito haber viajado por el paso de las tarántulas, admito que soy artrópodo,
un paria que se robó las estrellas y las vendió en el mercado negro.
Pero aún no la busco en las crayolas holgazanas de la burguesía.
La busco, en la garganta rellena de anzuelos del crepúsculo,
en las ánforas de sombra y herméticamente cerradas con onomatopeyas.

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