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martes, 7 de julio de 2015

Lágrima sin retorno


(¿You are bleeding?) Desde lo más profundo del páramo,
la piedra y sus desfigurados retratos en blanco y negro;
entre tantas viñetas y nombres sin nombre, vos y la sangre.
Naranjas vierten su granito y el carbón convulsiona en falsas filosofías.
No hay dialéctica en el mapamundi de las polillas. Usted o yo.
Frente al balcón nos vigila el cuervo y su universo de cuchillos.
Tal vez el pañuelo nos diga si todavía andamos o nos arrastramos.
Hay muchos buitres que le guiñan el ojo al pordiosero
y pasan de largo arrastrando la metafísica bajo el estercolero de sus zapatos.
Al fin podemos censurar a los sapos y a las libélulas ─pero, qué nos queda─,
salvo el tránsito de las letrinas y albóndigas con alas gordas de tanta bisutería.
Abramos el telón y dejemos al desnudo las ancas del lobo y sus máquinas infernales.
¿Qué habrá debajo de tanto arcoíris pisoteado y acuchillado por el norte?
Solo nos miramos las rodillas, esas rodillas hincadas sobre el pequeño horizonte.

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