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martes, 14 de julio de 2015

Realidad en aceite

Pintura de Mike Davis 

Desde siempre, las flores agarran sus colores del moho y el vaho.
El arco iris parece una bicicleta olvidada y carcomida por la herrumbre.
─¿Desde dónde vos, con tus alambrados de incienso y calambures de grillo?
El tiempo nos aprieta el álter ego y nos eriza las axilas con toques al tuétano.
También sudan las cortinas al ver las heridas y la sangre retoñando en el aire.
¡Cuánto veneno! Cuántas las alcantarillas tatuadas en la garganta del crepúsculo.
(A veces se nos encuentra ciegos bajo el pie etéreo de las caracolas,
jugamos a hacer gárgaras con los despojos de la sal y la lluvia.)
A veces ponemos un lugar en la mesa para las estadísticas del frío;
y por si fuera poco, conocemos de qué se alimentan los gorgojos del oprobio
y la propina que deja la muerte al pasar su lengua por los harapos de las aldabas. 
Tal vez se nos niegue un día más sin que haya sanguaza, pero aquí estamos,
como un alambique dispuesto a sublimar todo el aliento que sea posible.

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