Fuera de tiempo

Ciertamente, nos duele cuando el cielo cabalga sobre el asfalto,

se mueve como oruga mutilada de pies y manos, atado al bagazo,

atado al charco donde cuaja lo pusilánime y hierve la congoja. 

Tras su estela, se arrastra el arcoíris con sus colores lodosos,

las mariposas al tocarlo se vuelven aniquiladoras polillas;

¿hasta qué punto se vuelve mortal una gota de barniz u hollín?

Nadie sabe quién desmembró las extremidades del ocaso,

salvo las estrellas y sus moreteados picos. ─El insomnio nos descamina.

Agrietadas yacen las olas del drama, fuera de ellas, vos al ras del espejo,

lamiendo los tentáculos lisos y brumosos del espantapájaros;

ya casi es hora de salir de este mundo, ¡o ya salimos!

Quién sabe si el reloj nos jugó una despiadada broma

y ahora ríe a carcajadas; nosotros, nos tragamos su oscuridad.