Meandros moribundos

Si la sed nos llama a contener el páramo dentro de una copa,

mientras por el cielo cruzan las caracolas con su matriz entrecortada;

si vos te enciendes y te apagas en un ángulo obtusamente agónico,

mientras de la ceniza sale el Sol con los ojos irritados y finiquitados.

─Hay una golondrina vestida de alambres y piedras sombrías,

hay un tigre con una cosmovisión de gato atrapa luciérnagas

y una paloma que caga antónimos sobre gárgolas ausentes.

(En la marea, el sube y baja de los carromatos de la brasa,

la bicicleta de los héroes, los trenes a quemarropa de la nada.)

¿Hacia dónde las olas y su aliento de rapsoda oxidado?

De pronto, encontramos en ascuas al desorden en orden del absurdo,

hablamos, porque no podíamos hacer otra cosa; en código gótico,

vienen con estampilla incluida los estertores del horizonte.

Al final, supongo, que no habrá más camino que el extravío

y que nadie podrá santiguarse, sin antes haber consultado a la pestilencia.