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jueves, 6 de agosto de 2015

No hay transporte


En medio de la piedra de moler: el resuello profundo de la amalgama,
los días tritura rodillas del teatro, las polillas en pleno acto sexual con la fuga,
los retratos hundidos en un mar de tatuajes hechos a mano alzada,
los crepúsculos bajo el pubis de un cielo sin piernas, vergeles pulverizados.
Vivo inmerso en una sociedad donde las orugas ya portan navajas,
hasta el arcoíris transita entre las escupidas del discurso entumecido.
No hay salida para el caracol en un mar lleno de salitre y espejos rotos,
las estrellas se arrastran por debajo de la piel del estiércol;
qué más podemos esperar sentados aquí, en medio de borrascas y zarza,
en medio de páramos y burbujas rellenas de estertores.─Antes el aliento lo era todo.
Ahora los bosques están llenos de podredumbre hasta la garganta; de dónde el respiro,
de dónde el grito curvo de las hojas tendidas sobre el asfalto, sombras en pena.
Por cierto, cuando recojo los huesos del atolladero, el Arca me devuelve al vacío.

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