Hincapié

(En este pequeño lugar, no cabe la Patria y sus tres paraísos.)

Lo dice la podredumbre al besar el manto acuífero de las paredes.

Es enorme la distancia de aquí al diáfano sufrimiento del desván,

hay clavos amargos en el plato aún tembloroso del tragaluz.

Tejemos a diario con la aguja esos andrajos en nuestros ojos,

pero nos duele más el saber que los periódicos no cambian de itinerario.

Los muertos hablan a espaldas del féretro; no sé si estoy loco o muerto,

realmente a nadie le importa, ya que la indiferencia ha enterrado sus propios pésames.

Destapamos a veces el blasón de la madrugada, viene manchado de cenizas

y la libertad viene enlatada entre el moho encaprichado del sometimiento.

¿Acaso tú, yo o ellos, tras la axila sudorosa del declive?

─Frente a mí, los laureles decapitados de los héroes y la falsa corona de amor.

¿Existe algún sitio donde el coágulo sea la respuesta? Mañana lo sabremos.