Fechas sin vida

(Nueve mil novecientos ochenta y cinco días.)

No cuento la caída del bálsamo,

sino mi caída, mi caída casi mágica y a la vez hermética

sobre esta tierra ahogada incluso en sus propias lágrimas;

asimismo cuento la ceniza incierta e invisible,

cuento los gestos ancestrales del alambique,

mientras con mi cuarto ojo desencadeno el tranvía bicéfalo

y le otorgo al buitre un ábaco que contiene todos mis malestares.

Esto no es un río de perlas preciosas, sino un tsunami de espejos rotos,

al cual entregué todos mis dibujos que de niño fueron crueles demonios.

Dirás vos entonces, que merezco tal castigo por respirarte,

que merezco tal castigo al guardar todo tu silencio entre mis arrugas.