Candelabro

En el tejado ácido de aquella casa, 

resuena el pálpito azul de la lluvia;

mientras tanto, me pregunto: 

¿será posible discernir el fuego de la lejanía?,

escucho en cada escalón el eco de los trenes,

escucho en cada candelabro: lamentos al cierzo,

rumor de tranvías, rumor de pájaros mojados. 

Agazapado: en el traspatio de la digresión,

muerdo la pierna del polvo de las ventanas;

luego, en seguida me doy cuenta que mi vida
ha sido un zapato aplasta coyotes-moscardones;
después en la intimidad del escarchado entrecejo,
cada sien que tengo en el espejo, refleja su vértigo.

─Han llovido tertulias del cielo, has llovido tú,
he llovido yo, han llovido espadas afiladas.

Hoy, en aquel portón mohoso: el café de lo utópico,
sueños quejumbrosos, resquebrajamiento del ojo.

Sin embargo, al otro lado: ¿qué hallarás dentro del espejo?,
¿acaso no la misma lucha?, encuéntrate a ti mismo,
encuentra en el baúl, la caricia de los colibríes que se quedan.